Нет и следа от мартовских недель. От снега дряблого — над площадями, Над чёрным сквером тёплыми дождями. Ветрами южными шумит апрель. И там, в чужой далекой стороне — У самого проклятого Берлина — Уж сохнут брызги грязи на броне, Немецкая на гусеницах глина. Идет весна. О, кто её не ждал! Чтоб в небе голубом над каждым домом, Над каждою травинкой грохотал Победы гром весенним первым громом.