Пахать пора! Вчера весенний ливень Прошелся по распахнутой земле. Землей зеленой пахнет в блиндаже. А мы сидим — и локти на столе, И гром над головами, визг тоскливый. Атаки ждем. Пахать пора уже! Глянь в стереотрубу на это поле, Сквозь дымку испарений, вон туда. Там стонет чернозем, шипит от боли, Там ползают противники труда. Их привели отнять у нас свободу И поле, где пахали мы с утра, И зелень, землю, наши хлеб и воду. — Готов, товарищ? — Эх, пахать пора!.. Постой! Как раз команда: «Выходи!» Зовут, пошли! Окопы опустели. Уже передают сигнал, пора! — Пора! Пора! — Волнение в груди. Рассыпались по полю, полетели, И губы шепчут: — Сгинет немчура! Ползти… на поле плуг забытый… Друга Перевязать и положить у плуга. Свист пуль перескочить, упасть на грудь, Опять вперед — все полем тем бескрайним, И пулемет, как плуг, держать, и в путь? Туда, где самолет навис комбайном. Шинель отбросить в сторону,— жара! Опять бежать, спешить. Пахать пора! Идти к домам, к родным своим порогам, Стрелять в фашистов, помнить до конца: Взята деревня! Впереди дорога, И вновь идти от милого крыльца. Так мы освобождаем наше поле, Родную пашню. Дом. Свою весну. В атаку ходим, пахари, на воле. Чтоб жить, Не быть у нечисти в плену. А поле, где у нас хлеба росли, Любой покос и пастбище любое, Любой комок исхоженной земли, Где мы себе бессмертье обрели,— Теперь мы называем полем боя.